« Pourquoi suis-je ici ? » – La traversée de la France d'Alvaro

1 000 km. 35 °C sous une pluie verglaçante. Doute, chagrin et détermination retrouvée – un coup de pédale après l'autre.

La Race Across France s'inspire de son événement jumeau américain, la Race Across America originale, née en 1982. Aujourd'hui, des centaines de coureurs s'attaquent à l'édition française en solo et sans assistance, traversant le pays - du Touquet à Mandelieu-la-Napoule - à travers les paysages majestueux de Chambord, du Mont Saint-Michel, des Alpes et au-delà.

Pour moi, Alvaro, fondateur de Holyfat , l'édition 2023 de la RAF est devenue quelque chose de complètement différent : plus qu'une simple course, c'était un pèlerinage . Une confrontation avec soi-même. Une occasion de faire son deuil, d'endurer et, finalement, de vivre.

Honorer les racines

« La Course à Travers la France est devenue en seulement quatre ans une référence, dans le pays qui a donné naissance au Tour de France.
Pour honorer son homologue américain et construire un pont entre deux nations, la RAF propose un défi brutal et magnifique, qui traverse les hauts et les bas symboliques et physiques de notre histoire commune.

L'événement propose 4 distances, permettant aux participants d'explorer, de se dépasser ou de s'évader complètement. Le parcours s'étend du Mont-Saint-Michel aux Alpes, en passant par les châteaux de Chambord, et escalade le légendaire Mont Ventoux, les Gorges du Verdon et bien plus encore.

Chacun monte à bord de la RAF pour différentes raisons : pour battre un record personnel, pour affronter l'inconnu, pour poursuivre quelque chose qui semblait autrefois impossible.

« Mes raisons étaient personnelles. Et professionnelles.
Je voulais représenter la marque Holyfat , pour prouver sa solidité et sa fiabilité dans des conditions extrêmes.
Mais plus que cela, je voulais sortir de ma zone de confort et affronter quelque chose de bien plus profond.
J'avais besoin de faire le deuil de mes proches, une épreuve que je n'avais pas encore affrontée. Je voulais comprendre à quoi ressemble la vie… après que tout ait changé.

Le coup de poing de l'Iseran

« De plus de 35 °C sous le soleil à un froid glacial aux sommets, les variations de température étaient brutales . Les tempêtes arrivaient sans prévenir.
Le Col de l'Iseran fut le premier véritable test.
Et comme Mike Tyson l'a dit un jour : « Tout le monde a un plan jusqu'à ce qu'il reçoive un coup de poing au visage. »
L'Iseran a frappé fort.

Je suis descendu dans la vallée en direction de Saint-Michel-de-Maurienne — malade, tremblant et vomissant au bord de la route, me demandant : Pourquoi suis-je ici ?
Je n'avais pas de réponse. Pas la force de réfléchir. J'ai cherché un hôtel et je me suis dit que je déciderais demain.

Solitude, peur et le Galibier

Le deuxième jour, la solitude du défi s'est installée. C'était simple et brutal, comme la vie. On avance même quand on n'en a pas envie, même quand on est vide.
Alors j'ai pédalé.

En descendant le Galibier sur des routes glissantes, des pensées de mortalité s'insinuaient.
Un faux mouvement et c'est fini.
Des centaines de mètres de dénivelé à ma droite. J'ai toujours eu le vertige – et là, le risque semblait lointain… mais réel.

Malgré les avis de tempête des organisateurs, j'ai continué, gravissant le col du Glandon tard dans la soirée. Seul. Entouré d'éclairs. Et pour la première fois, j'ai eu vraiment peur .
Mais j'ai continué. J'ai pédalé.

La tragédie et la décision silencieuse de continuer

« Jeudi matin, mon téléphone a vibré avec de terribles nouvelles :
Un autre coureur de la RAF participant à la course 2500 km a été heurté par une voiture.
Il est mort.
Un père. Un frère. Un mari qui ne veut pas rentrer à la maison.
Il ne finira pas la course.
Et la question est revenue avec une force brutale : Pourquoi suis-je ici ?

Je voulais tout arrêter. Je voulais rentrer chez moi et tenir mes filles et ma femme dans mes bras.
Mais je suis remonté sur le vélo.
Je ne savais pas quoi faire d'autre.
Aller de l’avant était tout ce que j’avais.

Cette journée a été l'une des plus difficiles. J'étais avec deux participants, Jérémy et Vianney. On s'est à peine parlé. Je crois qu'ils se posaient la même question.

La pluie tombait fort. Nous nous sommes réfugiés dans une boulangerie.
Un croque-monsieur , un café, une sieste sur la table.
Puis retour sur les vélos, sous un ciel implacable.

Trouver la raison

« J'ai voulu arrêter à nouveau. J'ai appelé mon frère. Il a tout compris instantanément.
Il m'a dit de tenir bon.
J’avais l’impression qu’abandonner ferait plus de mal à mes proches qu’à moi.
Alors j'ai baissé la tête. Et j'ai pédalé. J'ai continué.

Au pied du Mont Ventoux , mon GPS est tombé en panne. Je connais bien l'ascension, alors j'y suis allé.
À 20 h, j'ai commencé l'ascension. J'ai arrêté de mesurer ma fréquence cardiaque et ma glycémie. J'ai roulé au feeling.

C'était une pure joie : grimper fort, respirer profondément, trouver le flow .
À 23 h, j'ai atteint le sommet. Mon frère était au téléphone avec moi.
Cet appel m'a permis de garder la tête froide. Il m'a rappelé que je ne suis pas seul.

Le dernier jour

« Samedi était le plus beau jour.
Terminer semblait plus facile que d’abandonner.
La liberté m'a porté à travers les champs de lavande.
Ce pays... est magnifique.
Une dernière montée. Une dernière descente. Un dernier kilomètre.
La finition.

Un mélange d’accomplissement et de mélancolie.
Et la réponse que je cherchais :
Pourquoi suis-je ici ?

Parce que je suis vivant.
Et vivre signifie continuer à poursuivre ses rêves , pas seulement pour soi-même, mais pour ceux qui ne le peuvent pas.
C'est ma responsabilité de vivre à la limite de mes limites.
Parce qu'un jour... nous ne serons plus là.
Cela pourrait être demain. Ou après-demain.

Pourquoi suis-je ici ?

C'est évident maintenant.
Je suis ici parce que c'est mon tour.